Run Like Hell

Corré. Que nunca te alcanzen, joven.
El pulso del mundo resuena bajo las suelas de mis zapatos.
Estalla y regresa. Estalla y regresa. Estalla y regresa.
Las cartas echadas, las fichas sobre la mesa.

Y yo corro. Corro porque no se que otra cosa podría hacer. Corro por que el movimiento me calma, por que me activa, me hace pensar y me evita carburarme la cabeza. Vueltas y vueltas a la misma pista; el principio de esta no es otra cosa que su final. Cada vez más rápido. Menos tiempo entre vuelta y vuelta.
Vuelta y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
En cualquier momento voy a empezar a volar. El tiempo se estira; desde mi perspectiva un segundo es eterno.
El pulso se hace más fuerte, permea mis sueños. Me despierta y me quita de esta playa de los muertos. ¿O acaso lo que me despierta es correr?
Los veo a todos pasar, crecer, morir, envejecer. No tienen caras, no tienen personalidades, son sólo sombras. Un concepto abstracto que en mis momentos mas introspectivos podrían ser mejor descritos.
En momentos así sólo podes seguir corriendo.
La pista se convierte en un camino que se rompe en el horizonte lejano, un sol derramado como en las Pampas. Tierra madre, Pulso padre.
Un amigo me dijo "Todos los que escriben poesias tienen algo malo que intentan decir." En su momento no le hice caso porque lo tome como una afrenta (personal?) pero no me detuve a hilar las palabras correctamente. "Algo malo que intentan decir". Intentan advertir. Intentan exorcizar. Intentan influir. No sólo los poetas.

Este texto es la disección de un temor. Lo abro con un bisturí y encuentro el tumor que amenazaba con la metástasis.

Nunca te olvides de correr.

Por tu puta vida.

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And then the long pulse of Zion Dub.