Cuando veía a Marlene sentía en mis propias muñecas el aneurisma que acabó con su vida. Habían pasado varios años de este, pero cada foto de las que le sobrevivieron me miraban acusantes, con sus ojos color miel. La casa en la que habito me transmite una sensación tétrica, mortuoria, como un penitente a punto de ser ejecutado en el patíbulo con la cuchilla pendiendole de un hilo sobre el cuello, una espada de Dámocles de la justicia.
Dormir también se convertía en un capricho incumplible; atravesando el sopor que destilaban las noches de febrero escuchaba llantos, sentía el catre vibrar (porque nunca me hubiera dado el lujo de profanar aquella cama eterea), y mi mente llenarse de pánico.
Mi sentencia había venido en su testamento, el sello en las firmas del escribano y la difunta, y el castigo... "Eduardo, por todo lo que nos paso, no veria otra solución mas que dejarte el hogar que supimos habitar". Una escuadra de carceleros invisibles me escortaron a la prisión que mi jueza había elegido para mí.
El sol de la mañana y el mate exorcizaban todas mis culpas, o solían hacerlo hasta el dia que note la ausencia de la primera foto. Era un retrato, modesto, en colores sepia, cómo sacado de un documento antiguo y ajado por el trajinar del tiempo. Al principio crei que Estér la había quitado de pura piedad, pero en el poco tiempo que había estado trabajando limpiando el caserón jamás le habia comentado el origen de mis demonios. Decidi ignorarlo, por mi fragil sanidad mental, y empezar con la lectura de algún libro de aquellos que Marlene tenía en su habitación. Elegí, de manera un tanto ironica, un tomo de Baudelaire como mi acompañante durante el interin entre la venta del inmueble.
Así fueron desapareciendo, foto por foto; en dos meses, mi penitencia se había casi desvanecido. Ester tampoco sabia el paradero de ellas, duda que yo había decidido aplacar con cuentos de Poe.
El último dia antes de la mudanza de la joven parejita y sus hijos a mi caseron antiguo había decidido permitirle a Estér retirarse antes y ser beneficiaria de un bono importante. Recorrí la casas por ultima vez antes de mi excarcelamiento, ambiente por ambiente. Cuando visité la habitación de mis desvelos, noté sobre la cama varias formas rectangulares. Antiguos pánicos asediaron mi alma mientras corría, como un ultimo asalto a mi sanidad, el cobertor.
Ojos de miel. Cara purpúrea. Y una sóla frase.
- ¿Por qué?
Lo ultimo que recuerdo fue haber tirado el libro de Lovecraft que había estado leyendo mientras me precipitaba a la calle aterrado, con una sola frase en mi.
"No esta muerto lo que yace eternamente, y con las eras extrañas, hasta la muerte puede morir."
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And then the long pulse of Zion Dub.
martes, 30 de noviembre de 2010
jueves, 23 de septiembre de 2010
El Genio de la multitud - Charles Bukowski
Hay suficiente traición y odio,
violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -al final- aquellos que
predican
paz.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.
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And then the long pulse of Zion Dub.
violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -al final- aquellos que
predican
paz.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.
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And then the long pulse of Zion Dub.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
Run Like Hell
Corré. Que nunca te alcanzen, joven.
El pulso del mundo resuena bajo las suelas de mis zapatos.
Estalla y regresa. Estalla y regresa. Estalla y regresa.
Las cartas echadas, las fichas sobre la mesa.
Y yo corro. Corro porque no se que otra cosa podría hacer. Corro por que el movimiento me calma, por que me activa, me hace pensar y me evita carburarme la cabeza. Vueltas y vueltas a la misma pista; el principio de esta no es otra cosa que su final. Cada vez más rápido. Menos tiempo entre vuelta y vuelta.
Vuelta y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
En cualquier momento voy a empezar a volar. El tiempo se estira; desde mi perspectiva un segundo es eterno.
El pulso se hace más fuerte, permea mis sueños. Me despierta y me quita de esta playa de los muertos. ¿O acaso lo que me despierta es correr?
Los veo a todos pasar, crecer, morir, envejecer. No tienen caras, no tienen personalidades, son sólo sombras. Un concepto abstracto que en mis momentos mas introspectivos podrían ser mejor descritos.
En momentos así sólo podes seguir corriendo.
La pista se convierte en un camino que se rompe en el horizonte lejano, un sol derramado como en las Pampas. Tierra madre, Pulso padre.
Un amigo me dijo "Todos los que escriben poesias tienen algo malo que intentan decir." En su momento no le hice caso porque lo tome como una afrenta (personal?) pero no me detuve a hilar las palabras correctamente. "Algo malo que intentan decir". Intentan advertir. Intentan exorcizar. Intentan influir. No sólo los poetas.
Este texto es la disección de un temor. Lo abro con un bisturí y encuentro el tumor que amenazaba con la metástasis.
Nunca te olvides de correr.
Por tu puta vida.
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And then the long pulse of Zion Dub.
El pulso del mundo resuena bajo las suelas de mis zapatos.
Estalla y regresa. Estalla y regresa. Estalla y regresa.
Las cartas echadas, las fichas sobre la mesa.
Y yo corro. Corro porque no se que otra cosa podría hacer. Corro por que el movimiento me calma, por que me activa, me hace pensar y me evita carburarme la cabeza. Vueltas y vueltas a la misma pista; el principio de esta no es otra cosa que su final. Cada vez más rápido. Menos tiempo entre vuelta y vuelta.
Vuelta y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
Y vuelta.
En cualquier momento voy a empezar a volar. El tiempo se estira; desde mi perspectiva un segundo es eterno.
El pulso se hace más fuerte, permea mis sueños. Me despierta y me quita de esta playa de los muertos. ¿O acaso lo que me despierta es correr?
Los veo a todos pasar, crecer, morir, envejecer. No tienen caras, no tienen personalidades, son sólo sombras. Un concepto abstracto que en mis momentos mas introspectivos podrían ser mejor descritos.
En momentos así sólo podes seguir corriendo.
La pista se convierte en un camino que se rompe en el horizonte lejano, un sol derramado como en las Pampas. Tierra madre, Pulso padre.
Un amigo me dijo "Todos los que escriben poesias tienen algo malo que intentan decir." En su momento no le hice caso porque lo tome como una afrenta (personal?) pero no me detuve a hilar las palabras correctamente. "Algo malo que intentan decir". Intentan advertir. Intentan exorcizar. Intentan influir. No sólo los poetas.
Este texto es la disección de un temor. Lo abro con un bisturí y encuentro el tumor que amenazaba con la metástasis.
Nunca te olvides de correr.
Por tu puta vida.
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And then the long pulse of Zion Dub.
lunes, 6 de septiembre de 2010
Fragmentos de una Rosa Holográfica
Aquel verano Parker tenía problemas para dormir.
Había bajas de tensión en la red; las súbitas caídas del delta-inductor lo hacían volver en sí dolorosamente.
Para evitar esas caídas, usaba trozos de cable, pinzas minúsculas y cinta negra que conectaban el inductor a una consola de PSA. La pérdida de corriente en el inductor activaba el circuito de la consola.
Compró una cinta de PSA que comenzaba con el sujeto dormido en una playa tranquila. La cinta había sido grabada por un joven yogui rubio con visión de 20—20 y un sentido del color anormalmente agudo. El muchacho había sido embarcado en un vuelo a Barbados con el único propósito de dormir una siesta y hacer los ejercicios matinales en un brillante tramo de playa privada. En la lámina de la microficha del estuche transparente se explicaba que el yogui podía pasar en cualquier momento de alfa a delta sin un inductor. Parker, que no lograba dormir sin inductor desde hacía dos años, se preguntó si aquello era posible.
Sólo una vez había logrado pasar la cinta entera, aunque a estas alturas ya conocía todas y cada una de las sensaciones de los primeros cinco minutos subjetivos. Creía que la parte más interesante de la secuencia era un ligero error de edición al comienzo de la complicada rutina respiratoria: una fugaz toma de la playa blanca que recogía la figura de un guardia haciendo la ronda a lo largo de una cerca de alambre; llevaba una pistola negra de repetición apoyada en el brazo.
Mientas Parker dormía, las redes de la ciudad se vaciaron de corriente.
La transición de delta a delta-PSA era una oscura implosión, como entrando en otra carne. La familiaridad amortiguaba el choque. Sintió la arena fría bajo los hombros. La brisa de la mañana le hizo aletear en los tobillos el ruedo de los sufridos téjanos. El muchacho no tardaría en despertar, y empezaría con su Ardha-Matysendra-etcétera; con otras manos, Parker buscó a tientas la consola de PSA en la oscuridad.
Las tres de la mañana.
Preparándote una taza de café en la oscuridad, usando una linterna al verter el agua hirviente.
El sueño grabado de la mañana se desvanece: a través de otros ojos, el oscuro penacho de un carguero cubano se confunde con el horizonte que navega, surcando la pantalla gris de la mente.
Las tres de la mañana.
Deja que ayer se ordene a tu alrededor en planas imágenes esquemáticas. Lo que dijiste; lo que ella dijo; mirándola empacar; llamando el taxi. Como quiera que las barajes, siempre forman el mismo circuito impreso, jeroglíficos que convergen en un componente central: tú, de pie bajo la lluvia, gritando al taxista.
La lluvia era amarga y acida, casi del color de la orina. El taxista te llamó imbécil; tú igual tuviste que pagar tarifa doble. Ella llevaba tres maletas. Con el respirador y las gafas, el hombre parecía una hormiga. Se alejó pedaleando bajo la lluvia. Ella no miró hacia atrás.
Lo último que viste de ella fue una hormiga gigante haciéndote un corte de mangas.
La primera vez que Parker vio una unidad PSA fue en un barrio de chabolas de Texas llamado la Jungla de Judy.
Era una consola enorme revestida de barato plástico cromado. Meter un billete de diez dólares en la ranura te proporcionaba cinco minutos de atletismo en la ingravidez de un spa orbital suizo, perihelios de veinte metros con una modelo de Vogue de dieciséis años: cosas apasionantes tratándose de la Jungla, donde era más fácil conseguir una pistola que un baño caliente.
Un año después estaba en Nueva York con documentos falsos. Entonces, dos empresas líderes acababan de llevar las primeras consolas portátiles a las principales tiendas, justo a tiempo para la Navidad. Las salas de PSA pomo, de breve apogeo en California, nunca se recuperaron.
También había llegado la holografía, y las cúpulas de Fuller de una manzana de ancho que habían sido los templos holográficos de la infancia de Parker eran ahora supermercados de varias plantas, o albergaban polvorientas videogalerías donde aún se podía encontrar las viejas consolas que bajo lánguidas luces de neón anunciaban la percepción sensorial aparente a través de la neblina azul del humo de los cigarrillos.
Ahora Parker tiene treinta años y escribe guiones para emisiones de PSA, programando los movimientos oculares de las cámaras humanas de la industria.
La caída de tensión continúa.
En la habitación, Parker pincha la superficie de aluminio pulido del despertador Sendai. La luz testigo titila, se apaga. Café en mano, camina hasta el armario que ella vació la víspera. El haz de la linterna sondea los anaqueles desnudos buscando pruebas de amor, encuentra la tira de cuero de una sandalia rota, una cinta de PSA y una postal. La postal es el holograma del reflejo, en luz blanca, de una rosa.
En el fregadero, mete la tira de la sandalia en la máquina de desperdicios. Lenta a causa de la caída de energía, la trituradora se queja, pero traga y digiere. Sujetándolo cuidadosamente entre el índice y el pulgar, baja el holograma hacia las ocultas mandíbulas giratorias. La máquina emite un chillido cuando los dientes de acero rasgan el laminado plástico, y la rosa queda desmenuzada en mil fragmentos.
Luego Parker se sienta en la cama sin hacer, fumando. La cinta está en la consola, lista para empezar. Algunas cintas de mujeres lo desconciertan, pero duda de que sea ésa la razón por la que ahora vacila en encender la máquina.
Aproximadamente una cuarta parte del total de usuarios de PSA son incapaces de asimilar cómodamente la imagen corporal subjetiva del sexo opuesto. Con los años, algunas estrellas del medio PSA se han ido haciendo progresivamente andróginas a fin de captar este segmento de la audiencia.
Sin embargo, las cintas de Angela nunca lo habían intimidado. (Pero, ¿y si ha grabado a un amante?) No, no puede ser por eso: es sólo que la cinta es una verdadera incógnita.
Cuando Parker tenía quince años, sus padres le consiguieron un puesto de aprendiz en la sucursal norteamericana de una empresa de plásticos japonesa. En aquel entonces se sintió afortunado: el índice de aspirantes a aprendiz era enorme. Durante tres años vivió con su grupo en una residencia, cantando cada mañana, en formación, los himnos de la empresa, y por lo general arreglándoselas para saltar la cerca al menos una vez al mes, para buscar chicas o ir al holódromo.
El aprendizaje habría terminado al cumplir su vigésimo aniversario, con lo cual habría quedado como candidato a la condición de empleado con contrato. Una semana antes de cumplir los diecinueve, con dos tarjetas de crédito robadas y una muda de ropa, saltó la cerca por última vez. Llegó a California tres días antes de la caída del caótico régimen neosecesionista. En San Francisco, grupos de vándalos gobernaban las calles. Alguno de los cuatro distintos ayuntamientos «provisionales» habían acumulado reservas de alimentos con tanta eficacia que era casi imposible conseguirlos en la calle.
Parker pasó la última noche de la revolución en un barrio incendiado de Tucson, haciendo el amor con una delgada adolescente de Nueva Jersey que le explicó los mejores aspectos de su horóscopo entre ataques de llanto casi silencioso que no parecían tener nada que ver con nada de lo que él decía o hacía.
Años más tarde, advirtió que ya no tenía la menor idea de cuál había sido el motivo original para interrumpir su aprendizaje.
Los primeros tres cuartos de la cinta han sido borrados; tecleas avance rápido a través de una neblina estática de cinta borrada, donde gusto y olor se funden en un único canal. La recepción de audio es un ruido blanco: el no-sonido del primer mar oscuro… (La recepción prolongada de sonido de una cinta borrada puede provocar alucinaciones hipnagógicas.)
Parker estaba escondido entre la maleza junto a una carretera de Nueva México, viendo cómo ardía un tanque en la autopista. Las llamas iluminaban la línea blanca quebrada que había seguido desde Tucson. La explosión se había visto a tres kilómetros de distancia, una sábana blanca de relámpago abrasador que había convertido las pálidas ramas de un árbol desnudo sobre el cielo nocturno en un negativo fotográfico de sí mismas: ramas de carbón sobre un fondo de magnesio.
Muchos de los refugiados estaban armados.
Texas debía las chabolas que humeaban bajo las cálidas lluvias del Golfo a la incómoda neutralidad que había conservado frente al intento de secesión de la Costa.
Los pueblos estaban hechos de madera terciada, cartón, láminas de plástico que ondulaban al viento, y carcasas de vehículos. Tenían nombres como Jump City y Sugaree, y gobiernos vagamente definidos y territorios que se movían constantemente con los vientos furtivos de una economía de mercado negro.
Las tropas federales y estatales enviadas para barrer los pueblos fuera de la ley rara vez encontraban algo. Pero tras cada rastreo, algunos hombres no regresaban. Algunos habían vendido sus armas y quemado sus uniformes, y otros se habían acercado demasiado al contrabando que se les había encomendado encontrar.
Pasados tres meses, Parker quiso marcharse, pero las mercancías eran los únicos salvoconductos para cruzar los cordones del ejército. La oportunidad le llegó accidentalmente: a últimas horas de una tarde, cuando bordeaba la nube de grasiento humo de cocina que flotaba sobre la Jungla, tropezó y casi cayó sobre el cuerpo de una mujer en el lecho seco de un arroyo. Las moscas se levantaron en una nube furiosa y luego volvieron a posarse, sin hacerle caso. Tenía una chaqueta de cuero, y Parker solía pasar frío por las noches. Se puso a buscar alguna rama en el lecho del arroyo.
En la espalda de la chaqueta, justo bajo el omóplato, había un orificio redondo del diámetro de un lápiz. El forro de la chaqueta había sido rojo, pero ahora estaba negro, duro y brillante de sangre seca. Con la chaqueta colgada de la punta del palo, Parker fue a buscar agua.
Nunca lavaba la chaqueta; en el bolsillo izquierdo encontró casi una onza de cocaína envuelta en plástico y cinta adhesiva transparente. El bolsillo derecho contenía quince ampollas de Megacilina-D y una navaja automática de veinticinco centímetros y mango de asta. El antibiótico valía el doble de su peso en cocaína.
Hundió la navaja hasta el mango en un tocón podrido que habían pasado por alto los leñadores de la Jungla, y dejó la chaqueta colgando allí, con las moscas revoloteando alrededor.
Aquella noche, en un bar con techo de lata corrugada, esperando a uno de los «abogados» que conseguían pases para cruzar el cordón, probó por vez primera la máquina de PSA. Era enorme, toda neón y cromo, y el dueño estaba muy orgulloso de ella: él mismo había ayudado a secuestrar el camión.
Avance rápido por el sibilante no-tiempo de cinta borrada…
…al interior del cuerpo de ella. Luz europea. Calles de una ciudad extraña.
Atenas. Avisos en caracteres griegos y el olor a polvo…
…y el olor a polvo.
Mira por los ojos de ella (pensando, esta mujer no te ha conocido todavía; apenas has salido de Texas) hacia el monumento gris, los caballos de piedra, donde las palomas revolotean en círculo…
…y la estática se apodera del cuerpo del amor, lo deja limpio y gris. Olas de ruido blanco rompen en una playa que no está. Y termina la cinta.
Ahora la luz del inductor está encendida.
Parker yace en la oscuridad, recordando los mil fragmentos de la rosa holográfica. Un holograma tiene esta cualidad: recuperado e iluminado, cada fragmento revela la imagen completa de la rosa. Cayendo hacia delta, él mismo ve la rosa, y cada uno de sus fragmentos esparcidos revela un todo que jamás conocerá: tarjetas de crédito robadas… un barrio incendiado… conjunciones planetarias de un desconocido… un tanque ardiendo en una autopista… un chato paquete de droga… una navaja automática afilada en hormigón, fina como el dolor.
Pensando: cada uno somos fragmentos de otro, y ¿fue siempre así? Aquel instante de un viaje europeo, abandonado en el mar gris de una cinta borrada: ¿está ella más cerca ahora, o es más real, porque él haya estado allí?
Ella lo había ayudado a obtener los documentos, le consiguió el primer trabajo en PSA. ¿Era ésa la historia de ellos? No, la historia era la superficie negra del delta-inductor, el armario vacío, y la cama sin hacer. La historia era su aversión al cuerpo perfecto en el que despertaba si bajaba la tensión, su furia hacia el conductor del taxi a pedal, y la negativa de ella a mirar hacia atrás entre la lluvia contaminada.
Sin embargo, cada fragmento muestra la rosa desde un ángulo distinto, recordó, pero delta se apoderó de él y no alcanzó a preguntarse qué podía significar eso.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Había bajas de tensión en la red; las súbitas caídas del delta-inductor lo hacían volver en sí dolorosamente.
Para evitar esas caídas, usaba trozos de cable, pinzas minúsculas y cinta negra que conectaban el inductor a una consola de PSA. La pérdida de corriente en el inductor activaba el circuito de la consola.
Compró una cinta de PSA que comenzaba con el sujeto dormido en una playa tranquila. La cinta había sido grabada por un joven yogui rubio con visión de 20—20 y un sentido del color anormalmente agudo. El muchacho había sido embarcado en un vuelo a Barbados con el único propósito de dormir una siesta y hacer los ejercicios matinales en un brillante tramo de playa privada. En la lámina de la microficha del estuche transparente se explicaba que el yogui podía pasar en cualquier momento de alfa a delta sin un inductor. Parker, que no lograba dormir sin inductor desde hacía dos años, se preguntó si aquello era posible.
Sólo una vez había logrado pasar la cinta entera, aunque a estas alturas ya conocía todas y cada una de las sensaciones de los primeros cinco minutos subjetivos. Creía que la parte más interesante de la secuencia era un ligero error de edición al comienzo de la complicada rutina respiratoria: una fugaz toma de la playa blanca que recogía la figura de un guardia haciendo la ronda a lo largo de una cerca de alambre; llevaba una pistola negra de repetición apoyada en el brazo.
Mientas Parker dormía, las redes de la ciudad se vaciaron de corriente.
La transición de delta a delta-PSA era una oscura implosión, como entrando en otra carne. La familiaridad amortiguaba el choque. Sintió la arena fría bajo los hombros. La brisa de la mañana le hizo aletear en los tobillos el ruedo de los sufridos téjanos. El muchacho no tardaría en despertar, y empezaría con su Ardha-Matysendra-etcétera; con otras manos, Parker buscó a tientas la consola de PSA en la oscuridad.
Las tres de la mañana.
Preparándote una taza de café en la oscuridad, usando una linterna al verter el agua hirviente.
El sueño grabado de la mañana se desvanece: a través de otros ojos, el oscuro penacho de un carguero cubano se confunde con el horizonte que navega, surcando la pantalla gris de la mente.
Las tres de la mañana.
Deja que ayer se ordene a tu alrededor en planas imágenes esquemáticas. Lo que dijiste; lo que ella dijo; mirándola empacar; llamando el taxi. Como quiera que las barajes, siempre forman el mismo circuito impreso, jeroglíficos que convergen en un componente central: tú, de pie bajo la lluvia, gritando al taxista.
La lluvia era amarga y acida, casi del color de la orina. El taxista te llamó imbécil; tú igual tuviste que pagar tarifa doble. Ella llevaba tres maletas. Con el respirador y las gafas, el hombre parecía una hormiga. Se alejó pedaleando bajo la lluvia. Ella no miró hacia atrás.
Lo último que viste de ella fue una hormiga gigante haciéndote un corte de mangas.
La primera vez que Parker vio una unidad PSA fue en un barrio de chabolas de Texas llamado la Jungla de Judy.
Era una consola enorme revestida de barato plástico cromado. Meter un billete de diez dólares en la ranura te proporcionaba cinco minutos de atletismo en la ingravidez de un spa orbital suizo, perihelios de veinte metros con una modelo de Vogue de dieciséis años: cosas apasionantes tratándose de la Jungla, donde era más fácil conseguir una pistola que un baño caliente.
Un año después estaba en Nueva York con documentos falsos. Entonces, dos empresas líderes acababan de llevar las primeras consolas portátiles a las principales tiendas, justo a tiempo para la Navidad. Las salas de PSA pomo, de breve apogeo en California, nunca se recuperaron.
También había llegado la holografía, y las cúpulas de Fuller de una manzana de ancho que habían sido los templos holográficos de la infancia de Parker eran ahora supermercados de varias plantas, o albergaban polvorientas videogalerías donde aún se podía encontrar las viejas consolas que bajo lánguidas luces de neón anunciaban la percepción sensorial aparente a través de la neblina azul del humo de los cigarrillos.
Ahora Parker tiene treinta años y escribe guiones para emisiones de PSA, programando los movimientos oculares de las cámaras humanas de la industria.
La caída de tensión continúa.
En la habitación, Parker pincha la superficie de aluminio pulido del despertador Sendai. La luz testigo titila, se apaga. Café en mano, camina hasta el armario que ella vació la víspera. El haz de la linterna sondea los anaqueles desnudos buscando pruebas de amor, encuentra la tira de cuero de una sandalia rota, una cinta de PSA y una postal. La postal es el holograma del reflejo, en luz blanca, de una rosa.
En el fregadero, mete la tira de la sandalia en la máquina de desperdicios. Lenta a causa de la caída de energía, la trituradora se queja, pero traga y digiere. Sujetándolo cuidadosamente entre el índice y el pulgar, baja el holograma hacia las ocultas mandíbulas giratorias. La máquina emite un chillido cuando los dientes de acero rasgan el laminado plástico, y la rosa queda desmenuzada en mil fragmentos.
Luego Parker se sienta en la cama sin hacer, fumando. La cinta está en la consola, lista para empezar. Algunas cintas de mujeres lo desconciertan, pero duda de que sea ésa la razón por la que ahora vacila en encender la máquina.
Aproximadamente una cuarta parte del total de usuarios de PSA son incapaces de asimilar cómodamente la imagen corporal subjetiva del sexo opuesto. Con los años, algunas estrellas del medio PSA se han ido haciendo progresivamente andróginas a fin de captar este segmento de la audiencia.
Sin embargo, las cintas de Angela nunca lo habían intimidado. (Pero, ¿y si ha grabado a un amante?) No, no puede ser por eso: es sólo que la cinta es una verdadera incógnita.
Cuando Parker tenía quince años, sus padres le consiguieron un puesto de aprendiz en la sucursal norteamericana de una empresa de plásticos japonesa. En aquel entonces se sintió afortunado: el índice de aspirantes a aprendiz era enorme. Durante tres años vivió con su grupo en una residencia, cantando cada mañana, en formación, los himnos de la empresa, y por lo general arreglándoselas para saltar la cerca al menos una vez al mes, para buscar chicas o ir al holódromo.
El aprendizaje habría terminado al cumplir su vigésimo aniversario, con lo cual habría quedado como candidato a la condición de empleado con contrato. Una semana antes de cumplir los diecinueve, con dos tarjetas de crédito robadas y una muda de ropa, saltó la cerca por última vez. Llegó a California tres días antes de la caída del caótico régimen neosecesionista. En San Francisco, grupos de vándalos gobernaban las calles. Alguno de los cuatro distintos ayuntamientos «provisionales» habían acumulado reservas de alimentos con tanta eficacia que era casi imposible conseguirlos en la calle.
Parker pasó la última noche de la revolución en un barrio incendiado de Tucson, haciendo el amor con una delgada adolescente de Nueva Jersey que le explicó los mejores aspectos de su horóscopo entre ataques de llanto casi silencioso que no parecían tener nada que ver con nada de lo que él decía o hacía.
Años más tarde, advirtió que ya no tenía la menor idea de cuál había sido el motivo original para interrumpir su aprendizaje.
Los primeros tres cuartos de la cinta han sido borrados; tecleas avance rápido a través de una neblina estática de cinta borrada, donde gusto y olor se funden en un único canal. La recepción de audio es un ruido blanco: el no-sonido del primer mar oscuro… (La recepción prolongada de sonido de una cinta borrada puede provocar alucinaciones hipnagógicas.)
Parker estaba escondido entre la maleza junto a una carretera de Nueva México, viendo cómo ardía un tanque en la autopista. Las llamas iluminaban la línea blanca quebrada que había seguido desde Tucson. La explosión se había visto a tres kilómetros de distancia, una sábana blanca de relámpago abrasador que había convertido las pálidas ramas de un árbol desnudo sobre el cielo nocturno en un negativo fotográfico de sí mismas: ramas de carbón sobre un fondo de magnesio.
Muchos de los refugiados estaban armados.
Texas debía las chabolas que humeaban bajo las cálidas lluvias del Golfo a la incómoda neutralidad que había conservado frente al intento de secesión de la Costa.
Los pueblos estaban hechos de madera terciada, cartón, láminas de plástico que ondulaban al viento, y carcasas de vehículos. Tenían nombres como Jump City y Sugaree, y gobiernos vagamente definidos y territorios que se movían constantemente con los vientos furtivos de una economía de mercado negro.
Las tropas federales y estatales enviadas para barrer los pueblos fuera de la ley rara vez encontraban algo. Pero tras cada rastreo, algunos hombres no regresaban. Algunos habían vendido sus armas y quemado sus uniformes, y otros se habían acercado demasiado al contrabando que se les había encomendado encontrar.
Pasados tres meses, Parker quiso marcharse, pero las mercancías eran los únicos salvoconductos para cruzar los cordones del ejército. La oportunidad le llegó accidentalmente: a últimas horas de una tarde, cuando bordeaba la nube de grasiento humo de cocina que flotaba sobre la Jungla, tropezó y casi cayó sobre el cuerpo de una mujer en el lecho seco de un arroyo. Las moscas se levantaron en una nube furiosa y luego volvieron a posarse, sin hacerle caso. Tenía una chaqueta de cuero, y Parker solía pasar frío por las noches. Se puso a buscar alguna rama en el lecho del arroyo.
En la espalda de la chaqueta, justo bajo el omóplato, había un orificio redondo del diámetro de un lápiz. El forro de la chaqueta había sido rojo, pero ahora estaba negro, duro y brillante de sangre seca. Con la chaqueta colgada de la punta del palo, Parker fue a buscar agua.
Nunca lavaba la chaqueta; en el bolsillo izquierdo encontró casi una onza de cocaína envuelta en plástico y cinta adhesiva transparente. El bolsillo derecho contenía quince ampollas de Megacilina-D y una navaja automática de veinticinco centímetros y mango de asta. El antibiótico valía el doble de su peso en cocaína.
Hundió la navaja hasta el mango en un tocón podrido que habían pasado por alto los leñadores de la Jungla, y dejó la chaqueta colgando allí, con las moscas revoloteando alrededor.
Aquella noche, en un bar con techo de lata corrugada, esperando a uno de los «abogados» que conseguían pases para cruzar el cordón, probó por vez primera la máquina de PSA. Era enorme, toda neón y cromo, y el dueño estaba muy orgulloso de ella: él mismo había ayudado a secuestrar el camión.
Si el caos de los noventa refleja un cambio radical en los paradigmas del alfabetismo visual, el alejamiento final de la tradición Lascaux/Gutenberg por parte de una sociedad preholográfica, ¿qué podemos esperar de esta nueva tecnología, con sus promesas de codificación discreta y subsiguiente reconstrucción de toda la gama de las percepciones sensoriales?
Roebuck y Pierhal, Historia americana reciente: Panorama de sistemas
Avance rápido por el sibilante no-tiempo de cinta borrada…
…al interior del cuerpo de ella. Luz europea. Calles de una ciudad extraña.
Atenas. Avisos en caracteres griegos y el olor a polvo…
…y el olor a polvo.
Mira por los ojos de ella (pensando, esta mujer no te ha conocido todavía; apenas has salido de Texas) hacia el monumento gris, los caballos de piedra, donde las palomas revolotean en círculo…
…y la estática se apodera del cuerpo del amor, lo deja limpio y gris. Olas de ruido blanco rompen en una playa que no está. Y termina la cinta.
Ahora la luz del inductor está encendida.
Parker yace en la oscuridad, recordando los mil fragmentos de la rosa holográfica. Un holograma tiene esta cualidad: recuperado e iluminado, cada fragmento revela la imagen completa de la rosa. Cayendo hacia delta, él mismo ve la rosa, y cada uno de sus fragmentos esparcidos revela un todo que jamás conocerá: tarjetas de crédito robadas… un barrio incendiado… conjunciones planetarias de un desconocido… un tanque ardiendo en una autopista… un chato paquete de droga… una navaja automática afilada en hormigón, fina como el dolor.
Pensando: cada uno somos fragmentos de otro, y ¿fue siempre así? Aquel instante de un viaje europeo, abandonado en el mar gris de una cinta borrada: ¿está ella más cerca ahora, o es más real, porque él haya estado allí?
Ella lo había ayudado a obtener los documentos, le consiguió el primer trabajo en PSA. ¿Era ésa la historia de ellos? No, la historia era la superficie negra del delta-inductor, el armario vacío, y la cama sin hacer. La historia era su aversión al cuerpo perfecto en el que despertaba si bajaba la tensión, su furia hacia el conductor del taxi a pedal, y la negativa de ella a mirar hacia atrás entre la lluvia contaminada.
Sin embargo, cada fragmento muestra la rosa desde un ángulo distinto, recordó, pero delta se apoderó de él y no alcanzó a preguntarse qué podía significar eso.
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And then the long pulse of Zion Dub.
domingo, 5 de septiembre de 2010
Another life lost to The Zone
Solo con mi G36. Sin medikits. Pocas balas. Tres bloodsuckers y un snork.
Death soon, fellow stalkers.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Death soon, fellow stalkers.
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viernes, 30 de julio de 2010
Love Will Tear Us Apart
"Viento.
- ¿Supongo que fumas, no?
- Cuack, mirá que pelotudo que sos, vos ya sabés.
Murmuré un poco y busque en alguno de los bolsillos de mi gabardina los palitos venenosos que uso contra la ansiedad. Los pedestres le llaman cigarrillos. Tanteé el mismo bolsillo de antes buscando un encendedor, una caja de fósforos, un papel, algo para prender pero fue un intento fútil. Sirvió un poco para romper el silencio incómodo, con la vieja pregunta...
- ¿Tenés fuego?
Me miré a los ojos y me ví hundiendo la mano en el morral. "Siempre llevo uno, una toalla y un pollo con una polea en el medio." Nos reímos de nosotros mismos (¿De mí mismo? ¿De él?) Mientras aspiraba cáncer. No estaba muy seguro de donde estaba-mos; mi sentido de orientación es pésimo sin siquiera un punto de referencia. Yo estaba sentado contra una pared con mis piernas extendidas mientras Yo estaba subido a lo que parecía una de las banquinas que hay en la costanera... de hecho, si no fuera por la total falta del río podría ser que este-mos en la costanera. La misma vegetación, el color dorado de los carritos de choripán cerca, las baldosas de pequeños cuadrados formando otros más grandes, o imágenes ilógicas si uno se los ponía a ver profundamente. Me miré, nos miramos, miré a la extensión negra que solía ser el Rio de la Plata. Miramos. "¿Y a vos, por qué te parece que es esto?
- ¿Esto qué? ¿Qué estemos flotando en la costanera o qué nos hayamos separado?
- Ambas, a decir verdad. No sé a vos, pero a mí todo me está dando una impresión de psycho bullshit que no te cuento...
- Es horriblemente probable, sí; aunque a mí me preocupa más el tema de que nos hayamos dividido. Quiero decir, El Replicante Insomne es nada más un personaje pero sin embargo...
- Sin embargo está acá.
Una nube de tormenta se alejaba lentamente, cómo si supiera que en su casa la esperan para darle un mazazo en la cabeza. No estaba seguro si todo esto era real, había una constante sensación plástica en el aire, dando la impresión de que todo lo que estaba alrededor nuestro estaba plastificado. La cabeza me daba vueltas.
En algún punto hubo un cisma. El personaje que representaba todas esas emociones adolescentes en algún momento decidió que eso de ser simplemente un personaje, un punto de vista al que acudir al momento de escribir era simplemente una dominación, cómo ser el perro faldero de alguien, y que dada la fuerza que tenía ser subyugado era una enorme falta de respeto hacía sí mismo.
- ¿Te parece?
- ... ¿me parece qué?
- Todo eso que acabas de pensar.
- ¿Cómo sabías lo que estaba pensando?
- ¿Alguna vez escuchaste el concepto de mente colaborativa? Es cuando un grupo de inteligencias comparten una mente común, o todas sus mentes están conectadas de alguna manera, seguro que te acordas... borgs de Star Trek... chinches... Starship Troopers... esa vez... vemind...
Deje de escucharlo porque no había nada que me pudiera explicar. Revolviendo en mi mente logre entender el porqué del sentimiento de desplazo. Es duro estar en dos lugares distintos al mismo tiempo.
- Entonces supongo, suponemos que el personaje se dividió. Suponemos que es por una sobrecarga en las bases de nuestra fuerza. Un sentimiento lo suficientemente intenso como para darnos el último empujón para la separación. Ahora, nuestra gran pregunta... si somos una mente colaborativa...
¿Quién de nosotros es el Replicante?"
Miro al texto que acabo de escribir. Me corre un ligero terror por las tripas. ¿Lo creerán mis lectores? ¿Pensaran acaso que el bocho me funciona lo suficientemente mal como para ponerme esquizofrénico? Pensándolo bien, no hubo separación, pero que se me haya ocurrido esto...
Dejo la birome y lo paso a la PC. Total... ya estoy lo suficientemente mal como para tener un blog.
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And then the long pulse of Zion Dub.
- ¿Supongo que fumas, no?
- Cuack, mirá que pelotudo que sos, vos ya sabés.
Murmuré un poco y busque en alguno de los bolsillos de mi gabardina los palitos venenosos que uso contra la ansiedad. Los pedestres le llaman cigarrillos. Tanteé el mismo bolsillo de antes buscando un encendedor, una caja de fósforos, un papel, algo para prender pero fue un intento fútil. Sirvió un poco para romper el silencio incómodo, con la vieja pregunta...
- ¿Tenés fuego?
Me miré a los ojos y me ví hundiendo la mano en el morral. "Siempre llevo uno, una toalla y un pollo con una polea en el medio." Nos reímos de nosotros mismos (¿De mí mismo? ¿De él?) Mientras aspiraba cáncer. No estaba muy seguro de donde estaba-mos; mi sentido de orientación es pésimo sin siquiera un punto de referencia. Yo estaba sentado contra una pared con mis piernas extendidas mientras Yo estaba subido a lo que parecía una de las banquinas que hay en la costanera... de hecho, si no fuera por la total falta del río podría ser que este-mos en la costanera. La misma vegetación, el color dorado de los carritos de choripán cerca, las baldosas de pequeños cuadrados formando otros más grandes, o imágenes ilógicas si uno se los ponía a ver profundamente. Me miré, nos miramos, miré a la extensión negra que solía ser el Rio de la Plata. Miramos. "¿Y a vos, por qué te parece que es esto?
- ¿Esto qué? ¿Qué estemos flotando en la costanera o qué nos hayamos separado?
- Ambas, a decir verdad. No sé a vos, pero a mí todo me está dando una impresión de psycho bullshit que no te cuento...
- Es horriblemente probable, sí; aunque a mí me preocupa más el tema de que nos hayamos dividido. Quiero decir, El Replicante Insomne es nada más un personaje pero sin embargo...
- Sin embargo está acá.
Una nube de tormenta se alejaba lentamente, cómo si supiera que en su casa la esperan para darle un mazazo en la cabeza. No estaba seguro si todo esto era real, había una constante sensación plástica en el aire, dando la impresión de que todo lo que estaba alrededor nuestro estaba plastificado. La cabeza me daba vueltas.
En algún punto hubo un cisma. El personaje que representaba todas esas emociones adolescentes en algún momento decidió que eso de ser simplemente un personaje, un punto de vista al que acudir al momento de escribir era simplemente una dominación, cómo ser el perro faldero de alguien, y que dada la fuerza que tenía ser subyugado era una enorme falta de respeto hacía sí mismo.
- ¿Te parece?
- ... ¿me parece qué?
- Todo eso que acabas de pensar.
- ¿Cómo sabías lo que estaba pensando?
- ¿Alguna vez escuchaste el concepto de mente colaborativa? Es cuando un grupo de inteligencias comparten una mente común, o todas sus mentes están conectadas de alguna manera, seguro que te acordas... borgs de Star Trek... chinches... Starship Troopers... esa vez... vemind...
Deje de escucharlo porque no había nada que me pudiera explicar. Revolviendo en mi mente logre entender el porqué del sentimiento de desplazo. Es duro estar en dos lugares distintos al mismo tiempo.
- Entonces supongo, suponemos que el personaje se dividió. Suponemos que es por una sobrecarga en las bases de nuestra fuerza. Un sentimiento lo suficientemente intenso como para darnos el último empujón para la separación. Ahora, nuestra gran pregunta... si somos una mente colaborativa...
¿Quién de nosotros es el Replicante?"
Miro al texto que acabo de escribir. Me corre un ligero terror por las tripas. ¿Lo creerán mis lectores? ¿Pensaran acaso que el bocho me funciona lo suficientemente mal como para ponerme esquizofrénico? Pensándolo bien, no hubo separación, pero que se me haya ocurrido esto...
Dejo la birome y lo paso a la PC. Total... ya estoy lo suficientemente mal como para tener un blog.
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viernes, 2 de julio de 2010
I've got wild staring eyes, I've got a strong urge to fly...
¿Es tarde? Check.
¿Deprivación de sueño? Check.
¿Tengo cosas que decir? Check.
How y'all doing? Me ausenté durante un tiempo bastante largo, por razones personales que el que conoce entiende. Me vi envuelto en una vorágine que me quitó mucho de mí, de mi tiempo y mis hobbies. Sin embargo, nuevamente me agarró esa compulsión estúpida de querer robarle un par de horas más al día así mañana puedo entrar a este blog y decir: "Hoy estará aquí, y mañana, y el día del arquero también.".
Tengo ganas de prender un cigarrillo. No por el cigarrillo en sí, sino por el querer tener algo que hacer en los momentos en los que escribo; si escucho música pierdo el "mood". Los grandes escritores siempre estaban intoxicados de alguna u otra manera mientras creaban.
Crear.
En algún momento esa palabra me sonó a campanas; hoy día la veo en el rabillo de mi ojo mientras corro a quién sabe donde. Tengo varios poemas para pasar a pc, una parodia de superhéroes, dos relatos cyberpunk en el tintero, un guión para una sitcom, un medium torturado como personaje, proyectos para remeras, dos inicios para textos geniales para el blog; nunca los terminé. Siempre pobres idiotas que se sienten superados por la situación, pero consiguen la fuerza para seguir adelante de algún lado y atraviesan las dificultades con filo de obsidiana. Kuang Grade Mark 11.
Ring any goddamn bells?
Extraño a esos putos. Extraño tener una espina, y tener que quitarmela con los dedos, el grito primal de dolor que no hace más que ponerme alerta, listo para la pelea. Extraño las pasiones raras que tenía. Extraño el olor a metal en los dedos, el sudor en los ojos, el olor a cigarrillo y los oidos aturdidos. Extraño la cerveza en la plaza. Extraño ser el unico que no fumaba. Extraño poder tener alguien a quien odiar con toda la razón del mundo, alguien a quien cruzarme y poder descargarle un puñetazo. Extraño ver pelos raros, y caminar calles peligrosas de a muchos. Extraño al azar.
Extraño la hipótesis de conflicto.
Sin embargo hay cosas que no extraño, y otras que no cambiaría por nada; sin ellas no podría bancarme una buena proporción de mis días. Cómo dije alguna vez, "utopias [de ojos] incandescentes".
Estoy muy contento con mis días como están... pero... ¿no se podrían parecer un poquito más a como eran?
¿Un poquito, eh?
No mucho.
Casi nada.
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¿Deprivación de sueño? Check.
¿Tengo cosas que decir? Check.
How y'all doing? Me ausenté durante un tiempo bastante largo, por razones personales que el que conoce entiende. Me vi envuelto en una vorágine que me quitó mucho de mí, de mi tiempo y mis hobbies. Sin embargo, nuevamente me agarró esa compulsión estúpida de querer robarle un par de horas más al día así mañana puedo entrar a este blog y decir: "Hoy estará aquí, y mañana, y el día del arquero también.".
Tengo ganas de prender un cigarrillo. No por el cigarrillo en sí, sino por el querer tener algo que hacer en los momentos en los que escribo; si escucho música pierdo el "mood". Los grandes escritores siempre estaban intoxicados de alguna u otra manera mientras creaban.
Crear.
En algún momento esa palabra me sonó a campanas; hoy día la veo en el rabillo de mi ojo mientras corro a quién sabe donde. Tengo varios poemas para pasar a pc, una parodia de superhéroes, dos relatos cyberpunk en el tintero, un guión para una sitcom, un medium torturado como personaje, proyectos para remeras, dos inicios para textos geniales para el blog; nunca los terminé. Siempre pobres idiotas que se sienten superados por la situación, pero consiguen la fuerza para seguir adelante de algún lado y atraviesan las dificultades con filo de obsidiana. Kuang Grade Mark 11.
Ring any goddamn bells?
Extraño a esos putos. Extraño tener una espina, y tener que quitarmela con los dedos, el grito primal de dolor que no hace más que ponerme alerta, listo para la pelea. Extraño las pasiones raras que tenía. Extraño el olor a metal en los dedos, el sudor en los ojos, el olor a cigarrillo y los oidos aturdidos. Extraño la cerveza en la plaza. Extraño ser el unico que no fumaba. Extraño poder tener alguien a quien odiar con toda la razón del mundo, alguien a quien cruzarme y poder descargarle un puñetazo. Extraño ver pelos raros, y caminar calles peligrosas de a muchos. Extraño al azar.
Extraño la hipótesis de conflicto.
Sin embargo hay cosas que no extraño, y otras que no cambiaría por nada; sin ellas no podría bancarme una buena proporción de mis días. Cómo dije alguna vez, "utopias [de ojos] incandescentes".
Estoy muy contento con mis días como están... pero... ¿no se podrían parecer un poquito más a como eran?
¿Un poquito, eh?
No mucho.
Casi nada.
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sábado, 1 de mayo de 2010
Luces Rojas
Quema. Si, esa es la sensación exacta. Ardor.
Si no lo escupo por un lado, lo escupiré por otro.
Sale por el cobre y los cables
sale por el hierro y la madera
sale por las teclas y los pixeles
sale, me sale, me supera, me exaspera.
In seven days I can make you a man.
But in eight days?
I CAN MAKE YOU A GOD.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Si no lo escupo por un lado, lo escupiré por otro.
Sale por el cobre y los cables
sale por el hierro y la madera
sale por las teclas y los pixeles
sale, me sale, me supera, me exaspera.
In seven days I can make you a man.
But in eight days?
I CAN MAKE YOU A GOD.
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lunes, 26 de abril de 2010
Textos random de mi escritorio 1
Un lindo recuerdo y un simbolismo.
El Arbusto en Llamas.
En mi novela preferida, Wintermute es el personaje que le permite al protagonista verse a si mismo y vencer sus dificultades. Y la referencia es siempre el Arbusto en Llamas.
Encima esta guitarra es verde.
Verde planta, verde esperanza, verde circuito.
(Wintermute es una inteligencia artificial)
Realize that the absolute worst thing that could happen to you is that you are pulled out of space and time by some malevolent deity, who, in his twisted machinations, has decided that he wishes to craft for you an eternity of pain and suffering.
You will have the flesh flayed from your skin, your blood will be as fire, and he'll probably cut your dick off too. I bet that'd hurt. But through all of that, the worst part of all will be watching as all those you know and love go through their lives as this sick force visits horror upon horror upon them, leaving them broken shells of their former selves. They, however, will be granted the pity of death, which you are not afforded, as you live through until the end of time in a state of pain outside that which you could even imagine imagining.
But that's the ABSOLUTE worst case, man. The worst YOU'LL go through is getting turned down by a chick.
Doesn't seem so bad now, does it?
Sólo tengo dos armas: mi guitarra y mis escritos... y no me voy a ir de este mundo sin haber derramado sangre antes.
All i've got are two blades: my guitar and my writings... and i ain't leavin' this world without drawing first blood before.
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And then the long pulse of Zion Dub.
El Arbusto en Llamas.
En mi novela preferida, Wintermute es el personaje que le permite al protagonista verse a si mismo y vencer sus dificultades. Y la referencia es siempre el Arbusto en Llamas.
Encima esta guitarra es verde.
Verde planta, verde esperanza, verde circuito.
(Wintermute es una inteligencia artificial)
Realize that the absolute worst thing that could happen to you is that you are pulled out of space and time by some malevolent deity, who, in his twisted machinations, has decided that he wishes to craft for you an eternity of pain and suffering.
You will have the flesh flayed from your skin, your blood will be as fire, and he'll probably cut your dick off too. I bet that'd hurt. But through all of that, the worst part of all will be watching as all those you know and love go through their lives as this sick force visits horror upon horror upon them, leaving them broken shells of their former selves. They, however, will be granted the pity of death, which you are not afforded, as you live through until the end of time in a state of pain outside that which you could even imagine imagining.
But that's the ABSOLUTE worst case, man. The worst YOU'LL go through is getting turned down by a chick.
Doesn't seem so bad now, does it?
Sólo tengo dos armas: mi guitarra y mis escritos... y no me voy a ir de este mundo sin haber derramado sangre antes.
All i've got are two blades: my guitar and my writings... and i ain't leavin' this world without drawing first blood before.
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miércoles, 14 de abril de 2010
Even Flow
Thoughts arrive like butterflies...
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And then the long pulse of Zion Dub.
- La tinta BIC huele a esencia de almendras.
- Mi grupo de amigos es más chismoso que Rial y todo su panel de Intrusos junto.
- Esta lluvia tiene olor a humo.
- Gimme Shelter de los Rolling Stones es una canción multiusos.
- My mind's much clearer now than when I was a young boy.
- Me sigue encantando el look bohemia/grunge/punk/reventada-pero-no-tanto en una mina.
- Love, sister, is just a kiss away.
- Necesito un escritorio más amplio. Piernas largas = incomodidad.
- Om nom nom nom nom nom nom nom nom nom nom nom nom nom nom
- Soy el Rey Lagarto. Conchitumá.
- ¿Para cuando voy a ligar buen loot en el Diablo 2?
- GET OUT OF HERE STALKER
- DO WHAT YOU WANT CUZ A PIRATE IS FREE! YOU AAARE A PIRATE!
- Uñas... largas... payaso... me come...
- Newfags? in MY highschool? It's more likely than I think.
- Дождь для нас...
- Bombita Rodriguez... Perón vuelve...
- Pensamos acaso por nosotros mismos, o es sólo una ilusión?
- Gossip makes people put their expectations on something thay may or may not be worthy of it.
- A veces la gente pide un sol para alguien que solo necesita un poco de sombra y protección.
- Todo a mi alrededor me dice que el tiempo es eterno.
- Love will tear us apart again.
- If you can't open a door with your key, SMASH IT OPEN WITH YOUR SHOULDER!
- You don't need a weatherman to know which way the wind blows.
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lunes, 5 de abril de 2010
Weird.
Que uno sea paranoico no quiere decir que no lo esten persiguiendo.
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jueves, 1 de abril de 2010
I will be there once more... I crawled the earth, but now I'm higher.
Dia sin chiste, ni texto. Pensaba en hacer algunos paralelos con Neuromancer, mi biblia, pero Pearl Jam me gano de mano. Ahora, una encuesta para mis amiguetes:
Cual de los dos? ;D
Cual de los dos? ;D
domingo, 14 de marzo de 2010
Not that you're all that shit hot...
En momentos así estoy muy orgulloso del metal Nexus que se esconde en mí.
Me levanté de entre las ruinas del castillo de humo, de ese que armé quizás sobreestimando al arquitecto y que cómo buen humo, se difuminó en el aire en volutas grises. Un cadaver exquisito yace por allí, sus ojos mirandome (o ya no), recriminandome el haberme erguido entre todo, tirado a un costado del camino. Su fantasma pretende seguirme (o no). See if I care. El cambio siempre llega, y no es una opción. Damos ejemplos, como "Sink or swim", "live or die", "fight or run", pero al fin y al cabo nuestra naturaleza humana no nos permite caer y salimos adelante. Pero el fiambre lo convirtió en una decisión binaria, como disparar un arma: You either change or you don't. O quizás no, quizás la unica solución a la que llegó fue rendirse. Quizás por eso es que sos un cadaver en el camino, viendome en mi ascenso a la gloria.
Quizás (efectivamente) lo mejor de caer es la satisfacción de haberse vuelto a levantar.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Me levanté de entre las ruinas del castillo de humo, de ese que armé quizás sobreestimando al arquitecto y que cómo buen humo, se difuminó en el aire en volutas grises. Un cadaver exquisito yace por allí, sus ojos mirandome (o ya no), recriminandome el haberme erguido entre todo, tirado a un costado del camino. Su fantasma pretende seguirme (o no). See if I care. El cambio siempre llega, y no es una opción. Damos ejemplos, como "Sink or swim", "live or die", "fight or run", pero al fin y al cabo nuestra naturaleza humana no nos permite caer y salimos adelante. Pero el fiambre lo convirtió en una decisión binaria, como disparar un arma: You either change or you don't. O quizás no, quizás la unica solución a la que llegó fue rendirse. Quizás por eso es que sos un cadaver en el camino, viendome en mi ascenso a la gloria.
Quizás (efectivamente) lo mejor de caer es la satisfacción de haberse vuelto a levantar.
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jueves, 4 de marzo de 2010
El último tren a casa
En su momento no me puse a pensar que hacía ella aquí, ni cómo consiguió la dirección de casa; todo se convirtió en una preocupación secundaria cuando la vi a los ojos... esos ojos...
Habiamos cortado todo contacto hace unos 3 años, cuando me mude al apartamento desde cuya puerta ella me observaba. Habiamos sido pareja durante un invierno que quedo grabado en cada parte de mi, uno de los inviernos mas horribles en decadas donde el clima parecia sacado de una pelicula apocaliptica, sin embargo fue la mas bella etapa de mi vida. Pero las cosas nunca salen como uno las espera, y nos separamos el primer dia de la primavera, en circunstancias raras que me dejaron bastante deprimido por una temporada, un corto tiempo que se hizo eterno hasta que me tuve que mudar por mi condición.
- Juli, no me vas a recibir como me merezco? No nos vemos hace tanto tiempo!
¿Cuanto tiempo estuve callado mirandola?
- Errmmm... Guillermina! Co-como andas? -la abraze- De donde conseguiste mi direccion?
- Ah, uno de los chicos me la dió, creo... y bueno, te vine a visitar! No me invitas con un café, bichi?
Bichi. Nunca logre resistirme a esa manera de hablarme.
- Pero como no! Faltaba mas!
Hablamos de nuestras vidas, y de todo lo que paso mientras no nos vimos... aunque hubiera preferido no escucharlo. Un novio abusivo, adiccion a los calmantes, aborto, violencia familiar, hasta que corto con él. Muerte, depresión, problemas. Mas de una vez estuvo por quebrarse y llorar al contarme, hasta que al contarle de mi, no pudo mas y lloro, abrazandose a mi. El mismo perfume de siempre, que me atravezaba, me hacia sentir vivo, me hacia recordar; fruta-floral, acido, importado.
Nos miramos, y por un momento fuimos adolescentes de nuevo. Y toda la noche siguio de la misma manera.
El amanecer me encontró a su lado, en mi cama. Seguia siendo tan hermosa como siempre, mientras dormido, con su labios que parecian esas lineas que hacian los nenes para dibujar aves volando.
Prendi un cigarrillo, el sabor a alquitran me inundo la boca, calmandome, dandome fuerzas para hacerle la pregunta.
- Guille... ¿hace cuánto tiempo qué estás muerta?
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And then the long pulse of Zion Dub.
Habiamos cortado todo contacto hace unos 3 años, cuando me mude al apartamento desde cuya puerta ella me observaba. Habiamos sido pareja durante un invierno que quedo grabado en cada parte de mi, uno de los inviernos mas horribles en decadas donde el clima parecia sacado de una pelicula apocaliptica, sin embargo fue la mas bella etapa de mi vida. Pero las cosas nunca salen como uno las espera, y nos separamos el primer dia de la primavera, en circunstancias raras que me dejaron bastante deprimido por una temporada, un corto tiempo que se hizo eterno hasta que me tuve que mudar por mi condición.
- Juli, no me vas a recibir como me merezco? No nos vemos hace tanto tiempo!
¿Cuanto tiempo estuve callado mirandola?
- Errmmm... Guillermina! Co-como andas? -la abraze- De donde conseguiste mi direccion?
- Ah, uno de los chicos me la dió, creo... y bueno, te vine a visitar! No me invitas con un café, bichi?
Bichi. Nunca logre resistirme a esa manera de hablarme.
- Pero como no! Faltaba mas!
Hablamos de nuestras vidas, y de todo lo que paso mientras no nos vimos... aunque hubiera preferido no escucharlo. Un novio abusivo, adiccion a los calmantes, aborto, violencia familiar, hasta que corto con él. Muerte, depresión, problemas. Mas de una vez estuvo por quebrarse y llorar al contarme, hasta que al contarle de mi, no pudo mas y lloro, abrazandose a mi. El mismo perfume de siempre, que me atravezaba, me hacia sentir vivo, me hacia recordar; fruta-floral, acido, importado.
Nos miramos, y por un momento fuimos adolescentes de nuevo. Y toda la noche siguio de la misma manera.
El amanecer me encontró a su lado, en mi cama. Seguia siendo tan hermosa como siempre, mientras dormido, con su labios que parecian esas lineas que hacian los nenes para dibujar aves volando.
Prendi un cigarrillo, el sabor a alquitran me inundo la boca, calmandome, dandome fuerzas para hacerle la pregunta.
- Guille... ¿hace cuánto tiempo qué estás muerta?
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Sueño extraño 2 - Conversacion de MSN
Texto de Septiembre o Agosto.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| A Mind Forever Voyaging ||| dice:
Tuve varios sueños que se intercalaban en una historia, parece.
Pero solo me acuerdo detalles.
El que me acuerdo vívidamente era acerca de un detective con el poder de achicarse a voluntad, que se metia en la valija de un tipo en rollers que iba saltando por los techos de una ciudad con una arquitectura extraña.
Como Blade Runner mezclado con cúpulas geodésicas invertidas
Y el tipo se bajaba en una fabrica que tenia una puerta de legos donde habia como un reloj cucu con un pajaro que a cada rato salia de esa puerta y tiraba una rafaga de disparos con una metralleta mafiosa al cielo.
El detective entra, y ve que habia dos cocineros atendiendo a un grupo de pendejos déspotas, uno con toda la calma, y el otro echando espuma por la boca.
Y ahi me desperte.
(R) Val (R) dice:
Tenés que hacer películas de tus sueños ._.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| A Mind Forever Voyaging ||| dice:
Si, tengo que completar esa historia.
Ademas lo zarpado del sueño era la arquitectura eran rarisimos en ese suen
Todo en ladrillo y plateado
Con arboles que parecian tres pelotas de hierro cromado apoyadas una sobre otra
Y medio inclinados
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And then the long pulse of Zion Dub.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| A Mind Forever Voyaging ||| dice:
Tuve varios sueños que se intercalaban en una historia, parece.
Pero solo me acuerdo detalles.
El que me acuerdo vívidamente era acerca de un detective con el poder de achicarse a voluntad, que se metia en la valija de un tipo en rollers que iba saltando por los techos de una ciudad con una arquitectura extraña.
Como Blade Runner mezclado con cúpulas geodésicas invertidas
Y el tipo se bajaba en una fabrica que tenia una puerta de legos donde habia como un reloj cucu con un pajaro que a cada rato salia de esa puerta y tiraba una rafaga de disparos con una metralleta mafiosa al cielo.
El detective entra, y ve que habia dos cocineros atendiendo a un grupo de pendejos déspotas, uno con toda la calma, y el otro echando espuma por la boca.
Y ahi me desperte.
(R) Val (R) dice:
Tenés que hacer películas de tus sueños ._.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| A Mind Forever Voyaging ||| dice:
Si, tengo que completar esa historia.
Ademas lo zarpado del sueño era la arquitectura eran rarisimos en ese suen
Todo en ladrillo y plateado
Con arboles que parecian tres pelotas de hierro cromado apoyadas una sobre otra
Y medio inclinados
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And then the long pulse of Zion Dub.
Sueño extraño 1 - Conversacion de MSN
Texto de... Marzo? Mayo? era por esa época.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| Addict Of Metropolis ||| te dice:
Bueno, empieza conmigo en la escuela, cuando de repente aparece un tipo con un Remington. Nos dice a todos que no intentemos nada raro que si no nos llena de plomo. Yo me muevo un poco para un costado, el tipo se da vuelta, saca una pistola y me dispara. La bala me atraviesa las manos. Me despierto.
Era un sueño. Entonces voy al Liceo, pero de repente, tengo la sensacion de que mi sueño no era solo un sueño. Voy a una garita militar y les aviso a los milicos. Van los tipos, encuentran al loco y lo matan.
Entonces hacen retirar a los chicos del colegio, y se arma como un consejo deliberante, o algo asi. Me hacen quedar por haber sido testigo. Entro, y estan todas mis profesoras llorando, y tristes. De repente, todos me odian por alguna razon.
Una mina en el consejo de una megacorporacion empieza a explicar como llego el tipo a la escuela, y habla de una entrada por los ductos de aire que salian a 10 km de la escuela, instalados por su propia empresa.
*consejo, de una mega corporacion,
Cuando termina todo, empiezo a hablar con los presentes. Me encuentro con UNA sola compañera, otra testigo, que no me odia, y la acompaño hasta la casa. Por alguna extraña razon estabas por la zona, te encontre en la calle y te conte lo que me paso.
Entonces termina el sueño.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Si querias saber que pienso de tu sueño. Mi interpretacion amateur.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
*-)
Sure, hit me.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Okay, queres saber por qué tus profesores y amigos y todo eso estan tristes y te odian? Te odian por haberle contado a los milicos. Fijate que le contaste a los milicos, no a la cana, y ellos directamente fueron y lo mataron. Si la escuela y el cuerpo educativo son una representacion de la educacion, entonces tu subconsciente, o mejor dicho la parte social de tu subconsciente te esta bardeando.
Peeeeero!
Pero...
Tiempo despues se descubre que el tipo entró a través de unos ductos construidos por una corporacion.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Pero me siguen odiando after that
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Exacto! La escuela y tus compañeros no representan la educacion, representan a la sociedad. Pensalo así: esos profesores y esos chicos son tu sociedad, el mayor punto de contacto entre vos y lo que es socialmente aceptado.
Entonces tenemos a una sociedad que te odia pero sin saber bien por que. Te odian por haber causado la muerte de alguien solo por un sueño, o te odian por haber puesto en evidencia que algo que construyo una corporacion podría haber causado la muerte de un estudiante?
Ademas, todo parece indicar que la primera parte NO había sido un sueño. Pensalo así: como podría la chica que no te odia haber sido testigo si todo fue un sueño? Ademas, nombraste que el tiro y el sonido del Remington fueron muy realistas y los sentiste posta. Esta claro que esa primera parte no fue un sueño, y realmente pasó.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Dentro del sueño habia un par de suposiciones mias al tema
para lo del odio, era que se filtro un gas por los tubos de aire (?)
Y para lo de la chica, que cuando llegaron los milicos el tipo ya habia tirado a todos al piso.
Pero eran suposiciones IN-DREAM
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Mm-hm, ya veo...
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Asi que no cuentan.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Cuentan, pero en formas muy sutiles. Los tubos de aire son los mismos que conectan a lo de la corporacion, así que el odio que ellos sienten hacía vos puede haber salido de la misma corporacion. Incluso en los sueños sos un cyberpunk odia-empresas.
Okay, y lo de la chica? Es solo para demostrar la "moraleja", lo que ese sueño queria decirte:
Que incluso si toda la sociedad te odia, lo importante es ayudar o salvar a alguien.
Pensa: tu teoria era que "cuando llegaron los milicos el tipo ya habia tirado a todos al piso". O sea que si los milicos no hubieran llegado, hay una posibilidad de que esa mina hubiera terminado bastante mal.
De todas formas, me sigue sorprendiendo lo de los milicos. Conociendote, los hubiera imaginado más como los malos de la historia, pero también es interesante ver que los pusiste a ellos y no a la policia. Capaz que te llevas peor con la policia que con los milicos? Sos uno de esos que aprendieron a no putear a los milicos por algo que pasó hace 30 años o más?
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
No tengo idea.
Los recuerdo como los gimps de UNATCO del Deus Ex
Todos de verde y con cascos raros
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Ah, entonces solo los veias como un ejemplo de fuerza excesiva. Igual, que hayan sido los milicos y no la cana todavía me pica. Como que, en el mundo de tu sueño, los dos son lo mismo (Cosa que no me sorprenderia nada, viniendo de vos).
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Pasa que yo no creo que la cana haga fuerza excesiva.
AHORA.
No me meto con temas del pasado.
---------------------------------
And then the long pulse of Zion Dub.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| Addict Of Metropolis ||| te dice:
Bueno, empieza conmigo en la escuela, cuando de repente aparece un tipo con un Remington. Nos dice a todos que no intentemos nada raro que si no nos llena de plomo. Yo me muevo un poco para un costado, el tipo se da vuelta, saca una pistola y me dispara. La bala me atraviesa las manos. Me despierto.
Era un sueño. Entonces voy al Liceo, pero de repente, tengo la sensacion de que mi sueño no era solo un sueño. Voy a una garita militar y les aviso a los milicos. Van los tipos, encuentran al loco y lo matan.
Entonces hacen retirar a los chicos del colegio, y se arma como un consejo deliberante, o algo asi. Me hacen quedar por haber sido testigo. Entro, y estan todas mis profesoras llorando, y tristes. De repente, todos me odian por alguna razon.
Una mina en el consejo de una megacorporacion empieza a explicar como llego el tipo a la escuela, y habla de una entrada por los ductos de aire que salian a 10 km de la escuela, instalados por su propia empresa.
*consejo, de una mega corporacion,
Cuando termina todo, empiezo a hablar con los presentes. Me encuentro con UNA sola compañera, otra testigo, que no me odia, y la acompaño hasta la casa. Por alguna extraña razon estabas por la zona, te encontre en la calle y te conte lo que me paso.
Entonces termina el sueño.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Si querias saber que pienso de tu sueño. Mi interpretacion amateur.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
*-)
Sure, hit me.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Okay, queres saber por qué tus profesores y amigos y todo eso estan tristes y te odian? Te odian por haberle contado a los milicos. Fijate que le contaste a los milicos, no a la cana, y ellos directamente fueron y lo mataron. Si la escuela y el cuerpo educativo son una representacion de la educacion, entonces tu subconsciente, o mejor dicho la parte social de tu subconsciente te esta bardeando.
Peeeeero!
Pero...
Tiempo despues se descubre que el tipo entró a través de unos ductos construidos por una corporacion.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Pero me siguen odiando after that
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Exacto! La escuela y tus compañeros no representan la educacion, representan a la sociedad. Pensalo así: esos profesores y esos chicos son tu sociedad, el mayor punto de contacto entre vos y lo que es socialmente aceptado.
Entonces tenemos a una sociedad que te odia pero sin saber bien por que. Te odian por haber causado la muerte de alguien solo por un sueño, o te odian por haber puesto en evidencia que algo que construyo una corporacion podría haber causado la muerte de un estudiante?
Ademas, todo parece indicar que la primera parte NO había sido un sueño. Pensalo así: como podría la chica que no te odia haber sido testigo si todo fue un sueño? Ademas, nombraste que el tiro y el sonido del Remington fueron muy realistas y los sentiste posta. Esta claro que esa primera parte no fue un sueño, y realmente pasó.
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Dentro del sueño habia un par de suposiciones mias al tema
para lo del odio, era que se filtro un gas por los tubos de aire (?)
Y para lo de la chica, que cuando llegaron los milicos el tipo ya habia tirado a todos al piso.
Pero eran suposiciones IN-DREAM
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Mm-hm, ya veo...
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Asi que no cuentan.
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Cuentan, pero en formas muy sutiles. Los tubos de aire son los mismos que conectan a lo de la corporacion, así que el odio que ellos sienten hacía vos puede haber salido de la misma corporacion. Incluso en los sueños sos un cyberpunk odia-empresas.
Okay, y lo de la chica? Es solo para demostrar la "moraleja", lo que ese sueño queria decirte:
Que incluso si toda la sociedad te odia, lo importante es ayudar o salvar a alguien.
Pensa: tu teoria era que "cuando llegaron los milicos el tipo ya habia tirado a todos al piso". O sea que si los milicos no hubieran llegado, hay una posibilidad de que esa mina hubiera terminado bastante mal.
De todas formas, me sigue sorprendiendo lo de los milicos. Conociendote, los hubiera imaginado más como los malos de la historia, pero también es interesante ver que los pusiste a ellos y no a la policia. Capaz que te llevas peor con la policia que con los milicos? Sos uno de esos que aprendieron a no putear a los milicos por algo que pasó hace 30 años o más?
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
No tengo idea.
Los recuerdo como los gimps de UNATCO del Deus Ex
Todos de verde y con cascos raros
El Geek King, habiendo visto la luz que es el Fallout 3, te dice:
Ah, entonces solo los veias como un ejemplo de fuerza excesiva. Igual, que hayan sido los milicos y no la cana todavía me pica. Como que, en el mundo de tu sueño, los dos son lo mismo (Cosa que no me sorprenderia nada, viniendo de vos).
Deus Ex Machina ~/-/-El Replicante Insomne-\-\~ ||| The long pulse of Zion dub ||| te dice:
Pasa que yo no creo que la cana haga fuerza excesiva.
AHORA.
No me meto con temas del pasado.
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And then the long pulse of Zion Dub.
lunes, 22 de febrero de 2010
Temperance Yellow
The Who dice que no me deberia importar, que me ponga en pedo y me ponga a yirar por ahi.
Bowie dice que las cosas no son lo que parecen.
Joe Strummer dice que me emancipe de mi esclavitud mental.
Los Stones me gritan que todo esta bien ahora, man, que todo esta awesome.
Jumpin' Jack Flash it's a gas gas gas.
Los Cadillacs dicen que lo que realmente mata son las palabras.
Las que matan son las palabras...
El Winamp es el único tarot que necesito.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Bowie dice que las cosas no son lo que parecen.
Joe Strummer dice que me emancipe de mi esclavitud mental.
Los Stones me gritan que todo esta bien ahora, man, que todo esta awesome.
Jumpin' Jack Flash it's a gas gas gas.
Los Cadillacs dicen que lo que realmente mata son las palabras.
Las que matan son las palabras...
El Winamp es el único tarot que necesito.
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And then the long pulse of Zion Dub.
jueves, 18 de febrero de 2010
viernes, 12 de febrero de 2010
Monaghan would be proud
Durante los años de mi adolescencia he estado teniendo una fantasía constante. En la vida real, soy un tipo calmo, que sabe lo que quiere, hace al suya, estudia cosas locas y labura. Un fanatico de los romances con finales felices o Casablanquescos (Siempre tendremos el Paseo la Plaza...). Pero en esta fantasia, invariablemente soy mayor. Algo horrible me pasa, y no veo salida alguna a este problema.
Alguien, me pasa un telefono, llamo, y me dicen que me quieren ver. Alguien me pasa un trabajo, y enfundada en una toalla limpia me pasa un arma. Nunca logro terminar de formar la imagen, pero invariablemente es un revolver. ME dan una mision casi imposible, y por alguna razon decido no morir, escupierle a la adversidad en la jeta y sobrevivr.
Me imagino los "gigs" que me mandan a hacer. Cada uno de ellos mas complejo, pero por pura fuerza de voluntad los suepro y empiezo a mejorar. Me imagino sentado en un bar frente a mi cerveza negra, donde todos saben QUIEN soy, y QUE hago. Nadie me molesta, y hasta estan los que me saludan.
Me imagino un amor furioso, intenso y apasionado, que termina invariablemente en odio hacia mi vocacion, o una alianza bajo la polvora.
Me imagino rompiendo mis ataduras ante el que me emplea de una forma espectacular, quizas hasta muriendo en el intento, solo u acompañado, pero con la conviccion de haber amado intensamente y odiado de la misma manera, de haberlo hecho todo a mi manera. Mejor. Mas rapido. Mas duro.
Mas fuerte.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Alguien, me pasa un telefono, llamo, y me dicen que me quieren ver. Alguien me pasa un trabajo, y enfundada en una toalla limpia me pasa un arma. Nunca logro terminar de formar la imagen, pero invariablemente es un revolver. ME dan una mision casi imposible, y por alguna razon decido no morir, escupierle a la adversidad en la jeta y sobrevivr.
Me imagino los "gigs" que me mandan a hacer. Cada uno de ellos mas complejo, pero por pura fuerza de voluntad los suepro y empiezo a mejorar. Me imagino sentado en un bar frente a mi cerveza negra, donde todos saben QUIEN soy, y QUE hago. Nadie me molesta, y hasta estan los que me saludan.
Me imagino un amor furioso, intenso y apasionado, que termina invariablemente en odio hacia mi vocacion, o una alianza bajo la polvora.
Me imagino rompiendo mis ataduras ante el que me emplea de una forma espectacular, quizas hasta muriendo en el intento, solo u acompañado, pero con la conviccion de haber amado intensamente y odiado de la misma manera, de haberlo hecho todo a mi manera. Mejor. Mas rapido. Mas duro.
Mas fuerte.
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And then the long pulse of Zion Dub.
miércoles, 6 de enero de 2010
Viejos textos en el recuerdo.
Escrito el Domingo 23 de Agosto.
Es un dia de radiante sol, mi teclado tiene migas entre las teclas y mi mente esta saltando dentro de mi cabeza cómo si estuviera en un Kohinoor desbocado.
Buen día para escribir, no? Obviamente que sí.
Despierto a una hora inhumana para lo que vulgarmente se conoce como domingo, viendo panqueques girar en el aire. En la calle las hojas se arremolinan en la brisa mientras hace un calorcito agradable. Saludando con un grito de "GOOD RIDDANCE!" a la flaca esa, me doy vuelta y empiezo a caminar.
Caminar es un placer que me puedo dar muy pocas veces, a decir verdad. Dejar que tus pies te muevan y quizas de vez en cuando girar a otro lado y seguir caminando. El trayecto hasta mi saca fue sencillo, pero largo como intestino de tiranosaurio. Tres lineas rectas: Esa calle sobre donde esta la Bond, la otra de plaza Once, y esa que esta antes de la autopista.
Oh si, caminar es un placer. Particularmente despues de una fiesta como la de anoche. Pones el piloto automático y te dejas llevar y pensas lo que queres.
Pajaritos cantan, mas pajaritos cantan, un ejercito de pajaritos cantan CALLENSE LA CONCHA DE SUS RESPECTIVAS EXISTENCIAS! Una mina muy paqueta y bien se para a ver una vidriera. Tiene un bonito traste. UH BOLUDO UN ARCADE ah carajo solo tienen un Pump. Pero hay un Pinball de Indy Jones...
*Treinta minutos despues*
Sa-sara-saaaaaa sa sa-ráaaaa! Sa-sara-SÁAAAAAAAAAAAA! SA-SARA SÁ SÁ!
Hay un monton de palomas en el piso deben estar picoteando un cadaver lol... que morboso, y que pelotudo que soy son palomas no cuervos. Anda a aprender ornitología antes de decir boludeces. Uh, a ver si en este local tienen ese libro nah no lo van a tener si aca venden libros de historia, no ciencia ficcion. Un grafitti de "¿Donde esta JUlio lo-" Uh, ese es el que vandalize yo! Jajaja, y todavia no lo borraron! AWESOME (no pun intended)!
Botanico... concha, como te extraño dood. A ver cuando volves, que nos quedo el Battletoads colgado en el último nivel.
Le toco el timbre al GK? Me mandara muy a la concha de mi madre si le toco a esta hora. Quizas otro dia.
Alto Palermo. Imágenes de La Minita Aquella me inundan. Debería llamarla a ver si tiene ganas de hacer algo el finde que viene. Seguro que si, yo siento que hay onda. Me rio como un idiota a mi mismo y una vieja me mira mal. Que onda con las viejas mirandome mal? ni que fuera un flaco palido con tachas, o un otaku con una bandana de Narutu en plena lleca. Blah, que se vayan a dejarse coger por un taxiboy sifilítico... mierda, que morboso. Amo ser tan morboso. Me rio de vuelta.
Pueyrredon. Modo de alerta: ON. Basicamente troto estas calles; soy muy paranóico. Mi voz interna me dice "Es domiiiingo gil, lo' punga' estan todos tirados en la calle." Me calmo y empiezo a pensar de nuevo MIERDA ESA FLACA ARABE DEL CARTEL DIOS SANTO ESTA PARA EL CRIMEN LA MUY HIJA DE Casi me como un semaforo en rojo por no mirar. Changos, nuevamente mi líbido atenta matarme.
Nota personal: intentar matar mi líbido con una percha al llegar a casa. Averiguar donde se ubica primero.
Independencia. Me pica el bagre. Tengo hambre. Me morfaría un yocaba. Uh que rico asado. Me pica el bagre... ad infinitum.
Casa! Oh, querida casa! En la heladera hay ensalada y matambre de pollo. Mientras la flia duerme, prendo la pc, me pongo los auriculares y el cd compilado de una amiga, y empiezo a escribir esto. Todo eso mientras manduco como un King.
Ah, la vida es buena, innit?
Nota: Ese mismo día me cortaron internet.
Y yo me corte los testículos.
El lado positivo es que no tuve que malgastar una percha.
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And then the long pulse of Zion Dub.
Es un dia de radiante sol, mi teclado tiene migas entre las teclas y mi mente esta saltando dentro de mi cabeza cómo si estuviera en un Kohinoor desbocado.
Buen día para escribir, no? Obviamente que sí.
Despierto a una hora inhumana para lo que vulgarmente se conoce como domingo, viendo panqueques girar en el aire. En la calle las hojas se arremolinan en la brisa mientras hace un calorcito agradable. Saludando con un grito de "GOOD RIDDANCE!" a la flaca esa, me doy vuelta y empiezo a caminar.
Caminar es un placer que me puedo dar muy pocas veces, a decir verdad. Dejar que tus pies te muevan y quizas de vez en cuando girar a otro lado y seguir caminando. El trayecto hasta mi saca fue sencillo, pero largo como intestino de tiranosaurio. Tres lineas rectas: Esa calle sobre donde esta la Bond, la otra de plaza Once, y esa que esta antes de la autopista.
Oh si, caminar es un placer. Particularmente despues de una fiesta como la de anoche. Pones el piloto automático y te dejas llevar y pensas lo que queres.
Pajaritos cantan, mas pajaritos cantan, un ejercito de pajaritos cantan CALLENSE LA CONCHA DE SUS RESPECTIVAS EXISTENCIAS! Una mina muy paqueta y bien se para a ver una vidriera. Tiene un bonito traste. UH BOLUDO UN ARCADE ah carajo solo tienen un Pump. Pero hay un Pinball de Indy Jones...
*Treinta minutos despues*
Sa-sara-saaaaaa sa sa-ráaaaa! Sa-sara-SÁAAAAAAAAAAAA! SA-SARA SÁ SÁ!
Hay un monton de palomas en el piso deben estar picoteando un cadaver lol... que morboso, y que pelotudo que soy son palomas no cuervos. Anda a aprender ornitología antes de decir boludeces. Uh, a ver si en este local tienen ese libro nah no lo van a tener si aca venden libros de historia, no ciencia ficcion. Un grafitti de "¿Donde esta JUlio lo-" Uh, ese es el que vandalize yo! Jajaja, y todavia no lo borraron! AWESOME (no pun intended)!
Botanico... concha, como te extraño dood. A ver cuando volves, que nos quedo el Battletoads colgado en el último nivel.
Le toco el timbre al GK? Me mandara muy a la concha de mi madre si le toco a esta hora. Quizas otro dia.
Alto Palermo. Imágenes de La Minita Aquella me inundan. Debería llamarla a ver si tiene ganas de hacer algo el finde que viene. Seguro que si, yo siento que hay onda. Me rio como un idiota a mi mismo y una vieja me mira mal. Que onda con las viejas mirandome mal? ni que fuera un flaco palido con tachas, o un otaku con una bandana de Narutu en plena lleca. Blah, que se vayan a dejarse coger por un taxiboy sifilítico... mierda, que morboso. Amo ser tan morboso. Me rio de vuelta.
Pueyrredon. Modo de alerta: ON. Basicamente troto estas calles; soy muy paranóico. Mi voz interna me dice "Es domiiiingo gil, lo' punga' estan todos tirados en la calle." Me calmo y empiezo a pensar de nuevo MIERDA ESA FLACA ARABE DEL CARTEL DIOS SANTO ESTA PARA EL CRIMEN LA MUY HIJA DE Casi me como un semaforo en rojo por no mirar. Changos, nuevamente mi líbido atenta matarme.
Nota personal: intentar matar mi líbido con una percha al llegar a casa. Averiguar donde se ubica primero.
Independencia. Me pica el bagre. Tengo hambre. Me morfaría un yocaba. Uh que rico asado. Me pica el bagre... ad infinitum.
Casa! Oh, querida casa! En la heladera hay ensalada y matambre de pollo. Mientras la flia duerme, prendo la pc, me pongo los auriculares y el cd compilado de una amiga, y empiezo a escribir esto. Todo eso mientras manduco como un King.
Ah, la vida es buena, innit?
Nota: Ese mismo día me cortaron internet.
Y yo me corte los testículos.
El lado positivo es que no tuve que malgastar una percha.
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